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- MARIA LUCIA RICCIOLI
- Giovedì, 19 Marzo 2020 08:51
“È una storia che mi è letteralmente esplosa tra le mani”, ci racconta Dugo – appassionato lettore che però non avrebbe mai immaginato di diventare scrittore –, un signore d’altri tempi, dal garbo raro, che a tratti si commuove ricordando la struggente storia d’amore dei suoi genitori, i protagonisti del libro. “Tutto nasce da un sogno”, una sorta di messaggio che confermerebbe la “corrispondenza d’amorosi sensi” tra noi e chi ci ha lasciato: una toletta tarlata diventa una capsula del tempo, il legno dov’è incassato il marmo del ripiano diviene lo scrigno che nasconde un certificato di matrimonio e un fascio di lettere, un epistolario dei primi del ‘900.
Come nelle storie più intriganti, parte da qui l’indagine dell’autore, che risale fino al 1860 per chiarire i misteri della storia della propria famiglia. Le nozze datano 21 ottobre 1926, eppure una lettera straziante del padre di Dugo, datata dicembre 1927, lamenta la separazione dalla donna amata. Perché? Ecco la scoperta sorprendente e commovente insieme: il matrimonio segreto dei genitori – ventenne lui, quindicenne appena lei –, celebrato civilmente, alla presenza dei soli testimoni, le fedi tolte pochi minuti dopo, una separazione forzata di due anni, che dà vita a questo scambio di lettere belle e struggenti.
A cosa si riferisce il titolo?
“La copertina di Francesca Nobile raffigura un panama, il tipico cappello di paglia usato da Roosevelt, che d’estate sostituiva quello di feltro. C’è poi una farfalla che infila una letterina nel nastro del cappello: questo fu l’escamotage di mio padre per comunicare con mia madre. Il panama apparteneva al cognato; i due frequentavano lo stesso circolo ricreativo e il fratello di mia madre, pur non tollerando mio padre, inconsapevolmente ne divenne il postino, dato che mia madre sapeva dei bigliettini, piccoli come francobolli, nascosti nel panama”.
Storie che profumano d’antico, di un romanticismo che oggi sembra smarrito, ora che una relazione d’amore si consuma in fretta e non si nutre della passione dell’attesa, della distanza che piaga il cuore ma rende il desiderio legame profondo e indissolubile, della scrittura come filo d’inchiostro labile eppure indelebile tra i corrispondenti.
Dugo per un certo periodo è stato incerto se consegnare o meno al pubblico sentimenti così privati e personali, ma poi ha trovato conforto in “padre Dante”, come ama chiamarlo – Aldo Dugo è tra l’altro un appassionato culture della “Commedia” – che ha squadernato nelle sue opere anche gli intimi pensieri e afflati del cuore, e si è deciso a pubblicare la storia: il romanzo ha incontrato l’entusiastica adesione di Gaspare Edgardo Liggeri, presidente della Carthago edizioni, anche perché a detta dell’editore potrebbe essere un buon soggetto cinematografico.
La storia del matrimonio segreto dei Dugo si intreccia non solo con quella degli altri componenti delle due famiglie (rocambolesca e a tratti manzoniana la vicenda di una zia monaca che lascia il convento dopo dodici anni, diventa una dirigente del PCI e sposa uno zio di Dugo), ma anche con quella di Siracusa – il fascismo, la costruzione della Siracusa-Vizzini, il dopoguerra, le vicende del molino poi pastificio Conigliaro, lo sviluppo socioeconomico della città… –
“Credo di aver compreso il messaggio di mio padre. Per essere eroi nella vita non occorre essere persone importanti o compiere chissà quali imprese: eroe è anche una persona comune, che con le sue scelte e le sue lotte si fa uomo e trasmette dei valori veri ai figli. Mio padre ha fatto follie per amore di mia madre e poi sono rimasti insieme per 68 anni; nonostante sacrifici e privazioni si sono sempre amati, mi ha fatto studiare e diventare quello che sono: è stato un uomo comune, ma per me di dimensioni omeriche”.
- MARIA LUCIA RICCIOLI
- Domenica, 15 Marzo 2020 11:34
La citazione è naturalmente tratta da “I Promessi Sposi” di Alessandro Manzoni, di cui il 7 marzo ricorre l’anniversario della nascita (1785), e si riferisce all’epidemia di peste del 1630: occorre proprio ripetere che basta dare un’occhiata ai capitoli XXXI-XXXII per comprendere la psicosi di questi giorni? Untori, monatti, lazzaretti… ospedali, virologi e immunologi, influencer, paura del contagio. Parole come influenza, virus e virale, viralità (pensiamo ai post, alle fake news bufale false notizie più o meno dolose che si diffondono come e peggio dei morbi) ci rimandano ad un’umanità che ha sempre dovuto combattere con le epidemie e le loro nefaste conseguenze sulle comunità e sul senso stesso dell’umanità (influenza viene da “influere”, scorrere dentro, e si riferisce anche all’agire dei corpi celesti sulla salute umana; virus invece in latino significa “morbo, malattia” e soprattutto “veleno”): quanto veleno in tanti gesti contro presunti infettatori, quanto malata certa informazione distorta o certa sciagurata condivisione di contenuti falsi o tendenziosi.
Oltre al Manzoni del romanzo, c’è un altro suo scritto che andrebbe riletto, cioè la “Storia della colonna infame”, saggio che originariamente accompagnava “I Promessi Sposi”: l’autore infatti desiderava che il lettore, avvinto dal suo componimento misto di storia e di invenzione, leggesse poi la vicenda giudiziaria di Giangiacomo Mora e Guglielmo Piazza, che vennero accusati di essere untori e condannati a morte, dopo che le confessioni erano state estorte loro con la tortura.
Se dovessimo consigliare altre letture per una quarantena da coronavirus, immancabile il riferimento a Boccaccio e al suo Decameron: il senso di coralità ritrovata, di umanità coltivata nel senso della speranza e della parola, il racconto come ri-creazione, la comunità rinovellata come tessuto ricucito dopo lo strappo della peste del 1348, sono il vero “sugo” delle cento novelle e della loro drammatica cornice.
Boom di vendite in Francia per “La peste” di Camus: evidentemente i libri del passato sono la lente che ci permette di vedere meglio il presente.
«Secondo me non siamo diventati ciechi, secondo me lo siamo, ciechi che, pur vedendo, non vedono»: Saramago nel suo “Cecità” narra il morbo dell’indifferenza che appanna e spegne ogni barlume di humanitas.
Niccolò Ammaniti e il suo “Anna” ci prospettano invece una Sicilia devastata da “La Rossa”, un misterioso male che annienta gli adulti e risparmia i bambini.
Tanta altra narrativa storica e distopica potrebbe essere riportata a quanto stiamo vivendo, ma non sarebbe male ripensare alla nostra storia recente: l’epidemia di febbre spagnola, quelle di tifo, vaiolo, morbillo, difterite, tubercolosi, poliomielite…
La nostra Siracusa – e certi tragici fatti dovrebbero ammonirci – ha vissuto varie epidemie: pensiamo alla peste che ci descrive Tito Livio nel libro XXVI della sua opera storica “Ab urbe condita” (“Postremo ita adsuetudine mali efferaverant animos, ut non modo lacrimis iustoque comploratu prosequerentur mortuos sed ne efferrent quidem aut sepelirent, iacerentque strata exanima corpora in conspectu similem mortem exspectantium, mortuique aegros, aegri validos cum metu, tum tabe ac pestifero odore corporum conficerent; et ut ferro potius morerentur, quidam invadebant soli hostium stationes”: “infine i mali per l’abitudine rendevano insensibili gli animi così che non solo con le lacrime e un giusto pianto non seguivano i morti, ma neppure li prendevano e li seppellivano, e i cadaveri sdraiati giacevano sotto la vista di quelli che aspettavano una simile sorte, e i morti infettavano i deboli e i deboli i sani sia con la paura, sia con l’epidemia e con il pestifero odore dei corpi; e per morire piuttosto per mezzo della spada alcuni da soli assalivano le stazioni dei nemici”) e a quelle del 1524 e 1575.
Pensiamo anche alle ondate di colera, di cui quella del 1837 provocò addirittura l’invio dell’esercito comandato dal generale Del Carretto per via della rivolta popolare e delle violenze.
Si credette, ancora una volta, a presunti untori prezzolati dal governo, voce artatamente rafforzata dai liberali che speravano in un rivolgimento politico. Vennero così trucidati l’intendente Vaccaro, l’ispettore Li Greci e suo figlio che era “percettore” delle imposte, il commissario Vico, nonché innocui viandanti e forestieri, incorsi casualmente nella cieca furia popolare. Altri, come “il cosmorama” Francesco Giuseppe Schweitzer e la di lui giovane e bella moglie Maria Lepyck, a stento in un primo tempo vengono sottratti al linciaggio e rinchiusi in carcere (saranno poi massacrati, insieme ad altri infelici, il 5 agosto al piano del Duomo), mentre si svolge l’incredibile parodia dell’istruttoria pubblica e degli esami chimici, durante i quali salterà fuori, in circostanze mai del tutto chiarite, una piccola quantità di arsenico, ritrovata, si dice, tra gli oggetti sequestrati in casa del defunto intendente Vaccaro”, come ci narra il De Benedictis. La repressione borbonica declassò Siracusa (definita “città scellerata”), che perdette a favore di Noto il capoluogo.
Concludiamo con le parole di Edgar Allan Poe – da rileggere i suoi racconti in cui mistero, incubo e terrore si fondono: “La morte rossa” farebbe al caso nostro – su Manzoni, il cui capolavoro recensì sul “Southern Literary Messenger”: “Le scene descritte dal Manzoni ci danno cognizione di vera vita vissuta […] saggio della potenza espressiva di questo scrittore”.
- MARIA LUCIA RICCIOLI
- Sabato, 07 Marzo 2020 12:31
Morte: è buco.
Non pretendo con questo anagramma di omaggiare un intellettuale dal multiforme ingegno quale Umberto Eco, che ci ha lasciati quattro anni fa, ma sappiamo quanto amasse giocare con le parole – come dimenticare l’estate dei miei sedici anni, trascorsa sulle pagine de “Il nome della rosa” a cercare di indovinare l’enigma celato versi sibillini tratti dalle Scritture? E ci riuscimmo, io e un paio di compagne di scuola incaponite a leggere un testo così ricco di riferimenti letterari storici politici metalinguistici che capimmo solo a metà ma che continua ad affascinarmi – e adesso che il professore non c’è più e nomina nuda tenemus ritrovo nei fonemi e nei grafemi del suo nome il tombeur d’intelligenza che è stato, le trombe di quegli angeli medievali che amava tanto studiare e quelle il cui suono struggente si fa poesia ne “Il pendolo di Foucalt”. Sorprendo un Cuore che è tanto una rivista troppo famosa per spenderci ancora parole sopra quanto quell’organo il cui linguaggio esortava a seguire, lui che sui segni e sulle lingue ci aveva speso la vita.
Morte: è buco.
E sì, per noi che restiamo la morte è uno smagliarsi della trama del mondo.
Da quel paradiso in forma di biblioteca in cui lo immagino con Jorge lo vedo sorridere di quell’umore che ho trovato nel suo nome, l’humor – alla latina – dei suoi scritti e del suo eloquio così antiaccademico.
ECO. Sì, risuoneranno ancora le sue parole.
E un ultimo guizzo. Nomen omen? Quel cognome è un acronimo, com’ebbe a spiegare egli stesso.
Ex Coelis Oblatus.
Professore? Mi conservi uno spazio, anche piccolo, nella Grande Biblioteca.
ADELAIDE DI MAURO: UNA MISTICA “SCOMODA”!
MARIA LUCIA RICCIOLI Sabato, 07 Marzo 2020 12:11
Nel 1951 usciva, a cura della Postulazione per la Causa, un volumetto di Mons. Giuseppe Cannarella intitolato “Suor Chiara di Gesù Agonizzante / (Adelaide Di Mauro) / 1890-1932”, ripubblicato l’8 settembre 1983 nell’imminenza dell’introduzione della Causa di Beatificazione e Canonizzazione di Suor Chiara Di Mauro.
Lo riproponiamo ai nostri lettori nella ricorrenza dei 130 anni dalla nascita di Suor Chiara e – si auspica, per far conoscere la vita e i carismi di questa nostra concittadina – nell’imminenza di una riapertura della causa e di un pronunciamento sulla sua beatificazione.
Nello stile agiografico dell’epoca, il volumetto narra la storia di questa “figlia spariglia”, cioè eccezionale, di Raffaele Di Mauro, cancelliere del Tribunale, e di Concetta Navanteri, stupiti della vocazione precoce della figlia, dei suoi atti di mortificazione e carità, del suo amore per Cristo.
Colpiscono, della vicenda biografica di Adelaide Di Mauro, non solo gli atteggiamenti interiori ed esteriori della futura sposa di Cristo, ma anche i dolori di una donna cui fu imposto il matrimonio con un certo Giuseppe Cortada, poi morto presumibilmente di febbre spagnola, da cui ebbe tre figli, di cui due morti in tenera età: la morte della madre, la vedovanza, l’assistenza nei confronti dei poveri e dei malati, le cure verso l’unico figlio rimastole ci dipingono un quadro della vita di una donna tra XIX e XX secolo, che per il suo carattere e il suo stile di vita improntato alla preghiera, alla penitenza e alla carità venne chiamata con il familiare stigmatizzante appellativo di “pazza”.
Esattamente cento anni fa, il 4 marzo 1920, Adelaide Di Mauro diventa Dama Sacramentina per la sua devozione al SS.mo Sacramento; inizia a frequentare la Chiesa di Grotta Santa, che all’epoca non era in una zona centrale e frequentata, poi decide di ricoverarsi insieme al figlio a Messina nell’Istituto delle Figlie del Divino Zelo, in attesa di diventare Clarissa – e qui entra in gioco anche la figura molto nota di Padre Annibale Maria Di Francia –; nel frattempo decide di lasciare l’Istituto e di tornare a Siracusa, ospite dell’Ospizio di Mendicità dei Cappuccini, e inizia una vita di eremitaggio nel santuario di Grottasanta, all’insaputa della famiglia, col figlio al seguito, vivendo di elemosina. Inizieranno a farle compagnia vicine e amiche.
L’arcivescovo dell’epoca impone alle tre donne di separarsi: le due amiche vengono ammesse in istituti religiosi, Adelaide affida il figlio ai congiunti – singolare poi la sorte di Alfredo, prevista pare dalla madre, fucilato dai tedeschi nel 1944 – ed entra nel monastero delle Clarisse di Montevergine alla Giostra, sobborgo di Messina, con il nome di Suor Chiara Francesca di Gesù Agonizzante.
Alterne le vicende della vita claustrale, tra mortificazioni, incomprensioni, estasi e perfino stimmate, fino al ritorno definitivo a Siracusa, dove il canonico Sebastiano Uccello diverrà il suo direttore spirituale – porterà il caso di suor Chiara all’attenzione del vescovo e del vicario generale per accertare che i fenomeni che la riguardavano fossero soprannaturali.
Dalle Suore del Sacro Cuore all’Istituto Natività delle Figlie della Carità e poi di nuovo nella casa paterna: sembra che questa mistica sia scomoda, che ogni tentativo di “normalizzazione” fallisca: dal Villino Leone Sirchia ad un altro, a quello dei coniugi Gattuso, poi a Ragusa e infine in una stanza presa in affitto a Grotta Santa, dove muore nel 1932 in odore di santità per l’austerità della sua vita e la voce che guarisse gli ammalati, non con l’abito di Clarissa ma di terziaria francescana, umile e povera com’era vissuta per tutti gli anni di una vita all’insegna del mistero della fede.
- MARIA LUCIA RICCIOLI
Giovedì, 09 Gennaio 2020 12:33
Forse non tutti sanno che piangiamo non solo la scomparsa di un martire di una delle pagine peggiori della Storia – e ci teniamo a ricordarlo perché i rigurgiti nazifascisti e l’antisemitismo strisciante devono farci tenere la guardia alta –, ma di un nostro concittadino, perché a Piero Terracina, oltre a quella di Palermo e di diverse altre città, era stata conferita la cittadinanza onoraria di Siracusa nel 2005, promotore Elio Tocco; ringrazio Maurizio Landieri per l’immagine reperita, per la preziosa testimonianza sulla successiva visita a Siracusa di Terracina nel 2015 e per aver recuperato la motivazione del conferimento della cittadinanza onoraria: “Il Sindaco / Avv. Giambattista Bufardeci / Onorando in / Piero Terracina / L’instancabile ambasciatore di memoria e di umanità, che / ha suscitato, nel nostro Paese, partecipata coscienza nei / confronti della Shoah, / Su proposta dell’Istituto Mediterraneo / di Studi Universitari / gli Conferisce / La Cittadinanza Onoraria di Siracusa.
Piero Terracina, sopravvissuto alla Shoah, attraverso la Sua Parola, che ha trasformato il dolore in testimonianza di vita e di speranza, ha saputo creare argini di ragione e di coscienza, nei nostri giovani, contro ogni fanatismo, intolleranza, razzismo, cause di ogni orrore. Egli ci ha insegnato che ricordare è l’unico modo per difendere il nostro futuro dagli incubi dell’odio”.
Recupero gli appunti scritti sull’onda dell’emozione del pomeriggio del 27 gennaio 2008, quando ho avuto modo di conoscere personalmente Terracina e di ascoltare la sua testimonianza e mi piace riparlarne a ridosso della festa di Hanukkah (tra l’altro sul canale per bambini Rai Gulp domenica 22 dicembre alle 15:25, andrà in onda il cortometraggio “Hanukkah-La festa delle luci”, prodotto da Rai Ragazzi e dalla Graphilm Entertainment di Roma, opera di un maestro dell’animazione italiana come Maurizio Forestieri; il film racconta la storia fantasiosa della giovane pasticciera Anna, ricorda l’origine di una delle più antiche e affascinanti feste ebraiche e sarà visibile anche su Rai Play), che per la simbologia delle luci, lo scambio dei doni, il senso dello stare insieme si può apparentare al nostro Natale.
A Siracusa, nella Chiesa di San Martino, per ricordare la figura di Monsignor Sebastiano Gozzo (che era recentemente scomparso e che aveva programmato quest’evento poco prima della sua morte), si era tenuto l’ultimo incontro della settimana dedicata alla cultura ebraica e promosso dalla Provincia Regionale di Siracusa e dall’IMSU (Istituto Mediterraneo di Studi Universitari).
Moderatore Elio Tocco, hanno offerto la propria testimonianza nel giorno della memoria (il 27 gennaio, se ci fosse ancora bisogno di ricordarlo, è dedicato dal 2000 alla memoria della Shoah) Franco Perlasca, figlio di Giorgio Perlasca, ed un sopravvissuto di Auschwitz, Piero Terracina.
Franco Perlasca ha rievocato la figura del padre, che durante la seconda guerra mondiale si trovava in Ungheria e per un rocambolesco caso del destino (destino?) si è ritrovato ad essere eroe suo malgrado. Fingendosi il nuovo ambasciatore di Spagna, è riuscito a salvare all’incirca 5200 ebrei ungheresi dalla deportazione.
Un eroe. Ma Franco Perlasca ci tiene a distinguere l’eroe dal giusto: pensiamo a Pirandello per cui è “molto più facile essere un eroe che un galantuomo. Eroi si può essere ogni tanto, galantuomini sempre”. L’azione eroica a volte viene ostentata e un singolo gesto eroico può essere perfino in contrasto con la natura profonda di un essere umano. Giorgio Perlasca, invece, come i veri giusti, ha compiuto un gesto da eroe ma quasi suo malgrado e, cessata la situazione straordinaria in cui si è trovato a scegliere il bene opponendosi con coraggio e determinazione al male, è tornato alla vita di sempre, mantenendo il silenzio anche con le persone care.
Questa storia, scritta in un memoriale di cui una copia andò al governo italiano, l’altra a quello spagnolo, che l’ignorarono completamente, sarebbe rimasta per sempre nel cassetto e nel cuore di Perlasca se non fosse accaduta una serie di fatti: un ictus, che lo portò a rivelare alla nuora e al figlio l’esistenza del memoriale, di cui però ancora una volta i familiari stessi sottovalutarono l’importanza. Perlasca, una volta guarito, come prima cosa ripose lo scritto nel cassetto. Altro motivo per cui ritenerlo un vero giusto: solo la morte imminente l’aveva indotto a quella rivelazione perché temeva che quel passato andasse perduto per sempre.
Decenni di silenzio. Poi, accade qualcosa che fa riemergere potentemente quell’atto di eroismo, di compassione, di solidarietà umana. Delle donne ungheresi, all’epoca dei fatti ragazzine, avevano cercato notizie di quell’Jorge Perlasca sedicente diplomatico spagnolo e riescono a scovarlo in Italia, a Padova, nella sua casa di Via Guglielmo Marconi 13, giusto di fronte alla basilica di Sant’Antonio da Padova.
Le donne, un po’ in ungherese, un po’ in tedesco, un po’ in italiano, un po’ nel linguaggio universale dei gesti, rievocano quella storia davanti agli occhi allibiti di Franco, che inizia finalmente a capire che suo padre Giorgio forse aveva compiuto qualcosa di veramente straordinario. Franco Perlasca racconta con garbo, perfino riesce a far sorridere, ma la commozione gli vela la voce quando narra cosa quelle donne regalarono a suo padre in segno di gratitudine. Pacchi e pacchettini dei tipici prodotti ungheresi. Quello che ogni turista porta in dono. Poi, tre oggetti. Che Franco Perlasca tuttora conserva religiosamente. Piccole povere cose cariche di un dolore indicibile. Una tazzina, un cucchiaino, un medaglione. Perlasca rifiuta. Le donne insistono. Il balletto di offerte e rifiuti si ripete per qualche minuto. Perlasca dice: “Dovete tenere voi queste cose, per lasciarle in ricordo ai vostri figli, che poi le lasceranno ai vostri nipoti”. E quelle donne, in un italiano perfetto che ha del miracoloso, gli rispondono: “Queste cose deve averle lei. Se non fosse per lei, noi non avremmo figli né nipoti”.
La storia di Perlasca inizia così a diventare conosciuta. Se ne occupano Enrico Deaglio, che dopo una lunga serie di interviste scrive “La banalità del bene” (poi uscirà anche “L’impostore”) e Giovanni Minoli con la sua trasmissione “Mixer”. La vita di Perlasca viene allo scoperto ed è tutto un susseguirsi di incontri con le scuole, di interviste, di riconoscimenti anche internazionali, alcuni preziosi e importanti. Ma quello a cui Perlasca tiene di più sta sulla scrivania del suo studiolo. Una targa consegnatagli da ragazzi di una scuola della provincia vicentina. La semplice iscrizione dice: Ad un uomo al quale vorremmo assomigliare. In un tempo mediocre, di falsi miti ed eroi, Perlasca il giusto, riconosciuto tale anche dalla commissione dello Yad Vashem in Israele, che esamina le cause di chi, non ebreo, si è comportato da giusto (e non si autopresenta ma è presentato da terzi, le cui testimonianze sono attentamente vagliate), Perlasca il giusto dicevamo, rappresenta sicuramente un modello positivo, una luce per le nuove generazioni. Un uomo che ha vissuto nel silenzio, che ha risposto con sincerità e semplicità disarmante a chi gli chiedeva come avesse fatto a compiere quell’impresa disperata: “Lei non avrebbe fatto lo stesso al posto mio?”.
Hannah Arendt, a proposito di Eichmann e altri nazisti, ha parlato di banalità del male. Il mostro, il torturatore, possono essere anche i nostri vicini di casa. Il male non ha corna né puzza di zolfo ma può avere il volto di ognuno di noi. Di chi ubbidisce agli ordini ricevuti senza discuterli. Di chi volta la faccia dall’altra parte per non essere coinvolto. Anche il bene è banale, in fondo. Un gesto semplice può salvare una vita. E come dice il Talmud, chi salva una vita salva l’universo intero.
C’è una leggenda ebrea meravigliosa. Esistono nel mondo 36 giusti, sempre. Neanche loro sanno di essere giusti, ma quando c’è da dire un sì o un no, quando c’è da prendere posizione, lo fanno e basta. Poi tornano alla vita di sempre, neanche consci loro stessi fino in fondo di aver cambiato la storia. E grazie a loro Dio non distrugge il mondo.
Vi invito a visitare il sito della fondazione intitolata a Giorgio Perlasca, dove troverete altro materiale interessantissimo – bibliografia e filmografia, storia della Shoah e vari documenti – : http://www.giorgioperlasca.it.
Dopo il racconto emozionante di Franco Perlasca – che ci narra anche del film tratto dalla vita del padre, interpretato da Luca Zingaretti, giudicato dalla moglie di Perlasca bravissimo ma molto, molto meno bello del marito… – attendiamo tutti le parole di Piero Terracina. Non è un film. È vita vissuta, sangue e lacrime. Una disperazione senza fine.
Piccolo uomo vestito di verde, ti riconosco ebreo dall’aspetto mite che Umberto Saba seppe così bene ritrarre. Occhialetti tondi a difendere gli occhi pensosi scrutati da occhi attenti, rispettosi sì, ma che indugiano su di te come su una bestia da fiera, l’animale da circo che deve fare il suo numero da deportato testimone speranzoso nonostante tutto.
Ma tu non ci stai. Da subito. “Per me non c’è stato un Giorgio Perlasca”. Voce scura, bassa e dignitosa.
E il dolore fluisce come una piena, trattenuto dalle parole ferme di chi si sa innocente eppure perseguitato, di chi è vittima e ha subito le sevizie di carnefici infernali eppure uomini come lui, unico scampato su una famiglia di otto persone.
Il male può essere banale, quotidiano. È il compagno di scuola sempre amico che ti volta le spalle e ti lascia da solo perché sei ebreo; è l’insegnante che salta il tuo nome nell’appello e ti dice che non puoi entrare in classe. “Che cosa ho fatto?” chiedi. E ti viene risposto con tre parole che uccidono la tua sensibilità, il tuo amore per lo studio, la tua innocenza di bambino di otto anni. “Perché sei ebreo”. È il traditore che consegna te e la tua famiglia per 5000 lire ciascuno – 40000 lire durante la seconda guerra mondiale sono soldi – mentre avete deciso di riunirvi per la Pasqua ebraica, finalmente insieme dopo essere stati separati perché protetti in case diverse da persone buone – i giusti senza nome – che avevano avuto pietà di voi.
Piero ha 8 anni quando vengono emanate le leggi razziali e 14 anni quando viene arrestato con i suoi dai nazisti che non hanno pietà neanche del nonno anziano. Ed è dolore infinito: il carcere di Regina Coeli – avete idea di cosa sia entrare in carcere quando si è innocenti? – dove, faccia a muro, con la consegna del silenzio, il padre di Piero, lucido profeta di ciò che sarà, intima ai figli di conservare la dignità, almeno quella. “Siate uomini”.
Ma è proprio quello che i nazisti vogliono distruggere: l’umanità di questa povera gente, stipata sul treno che parte dalla stazione Tiburtina di Roma per Fossoli, tappa intermedia del viaggio verso Auschwitz, l’inferno di un pazzo.
Niente cibo né soprattutto acqua, implorata a mani tese di stazione in stazione a gente indifferente. Piero si interrompe spesso scusandosi con noi, noi che dovremmo baciargli le mani, quelle stesse mani di ragazzo tese disperatamente dal carro bestiame di un treno, per la commozione che gli stringe la gola e che taglia la nostra. Il silenzio in chiesa è tangibile, solido e compatto. Le lacrime scendono e ci domandiamo che cosa potrebbe risarcire sofferenze così grandi. “Nemmeno uno sguardo di pietà”.
Cinque giorni cinque notti escrementi urine un bambino è nato per morire ad Auschwitz.
E l’arrivo. E la verità, subito. Di qui si esce solo per il camino.
E gli appelli, e la neve gelata da bere, che non sia troppo contaminata. E la supplica con gli occhi all’aguzzino perché affondi un’altra volta il cucchiaio nella brodaglia immonda. Qui non c’è più dignità, quella che aveva raccomandato ai figli il padre di Piero. Ma un ragazzo di quattordici anni vuole vivere, anche un giorno soltanto di più.
Piero parla e i suoi occhi sono oltre noi, fuori dal portone di questa chiesa dove lui si sente fuori posto, perché è fuori anche da questo tempo Piero, forse perché è il 27 gennaio e nel 1945 i Russi aprirono quei dannati cancelli da cui i suoi cari non sono usciti. E non c’è esultanza e non c’è scampo al senso di colpa per essere ancora vivi.
Piero non ci narra l’orrore, non ci narra la follia cieca e stupida di gente che era capace di indicibili crudeltà eppure amava la famiglia l’arte la letteratura la musica. Piero si scusa ancora. “Mi sento lì. Scusatemi, non ce la faccio a continuare”.
Lo applaudiamo e sfiliamo fuori. Qualcuno di noi va a stringergli la mano. Il peso che quest’uomo porta è troppo grande, ma che lo abbia condiviso con noi è bellissimo. Penseremo a lui, pregheremo per questo piccolo uomo che ha guardato in faccia l’inferno e ne è uscito vivo.
